V L Orellana

Põe um Motorhead pra parar de pensar, mas não consegue. O quarto já não era mais suficiente para tantas confissões. Confissões secretas, porque o amor que ali crescia não era real, não podia ser, era impossível. Mas nem era amor. Quando a tarde já estava pegando fogo, - daquele sol de outono que vem de mansinho, aos poucos, silencioso, mas que invade casas, quartos, corpos -, naquela tarde, ele já estava pegando fogo. Quando chegou, queimou tudo. Mas não aquilo que lhe corria pela cabeça. Da cabeça, ia para o corpo, para dentro da alma, embalado pelo som que vinha dos fones. Não, vinha do coração. Da vontade de encontrar tudo o que procurara ali, mas fora dali, em outro lugar, em outra pessoa. Porque a vida é assim, ela te dá se você desejar, mas dá errado, de brincadeira, porque a vida tem sono, tem pressa, tem senso de humor. HAHAHA... não era engraçado. Doía. Doía porque se perdia, o que acabara de encontrar teria que ser eliminado, erradicado, posto de lado enquanto s...

Tanto mais para se dizer Muito mais para esconder Quando o arrepio vem, vem assim sem permissão, sem perguntar, sem perdoar A pele que resiste a tudo Agora não resiste ao ar Ao som, ao sol, à luz À luz que vem de lá Do outro lado Da vida, do mundo, da mesa Uma luz que poderia vir de qualquer lugar Do meu lado, só o medo Do lado de lá, o desejo, o arrepio Que quando vem, vem assim sem permissão, sem perdoar, sem querer amar Mas ama um amor que poderia vir de qualquer lugar da luz que ali poderia não estar poderia estar em qualquer lugar em qualquer espaço no meu espaço mas não está.

O som Que vem de dentro Do fundo da alma, de dentro do corpo E irrompe na superfície Se espalha pelos dedos e alcança Se agarra àquilo que está fora Que é falso Que não existe Que é impossível O som Que queima por dentro Onde a batida do coração é mais forte Quando é mais forte Só quando está perto Só quando te olha Quando respira, quando sorri, quando fala As palavras, a voz... O som Que vem de dentro Que queima e confunde Que se agarra àquilo que é falso Que não existe, que é impossível O desejo Que é falso O amor Que não existe Você que é impossível não desejar  para ler ouvindo: Nightcall – Kavinsky & Lovefoxxx (Da trilha sonora de Drive)